Dispongo de un gran número de palabras. Dispongo del tiempo para
usarlas. Dispongo de espacios suficientes donde pueda jugar a ser ese Alter Deus que es el
escritor-poeta. Dispongo, en fin, de todo.
Nunca pensé en rellenar huecos con
sus formas perfectas. Y nunca he pensado en escribir fríamente. Yo les di a
ellas la totalidad de mi ser incompleto, insaciable y mortal; la dureza de que
ahora estoy hecho.
No las amo ni las querré algún día; no siento por ellas aquéllo
que aparece con el transcurrir de la tarde (tan poética). Caminamos, eso sí,
unidos por un golpe de inmensa brutalidad en los rincones del costado; confraternizados por una asfixia que se ahoga en sí misma. Caminamos juntos por
unas noches de satisfacción voraz, de pasiones sin luz, de renglones infinitos
en lenguas primitivas...
Sin embargo, aquí ellas no están y yo las veo. Aquí ellas no están
y miro sus caderas, sus rodillas y sus párpados. Aquí sólo estoy yo y lo que
quedó atrás: puros retruécanos sin salida, calles repletas de sombras lejanas.
Patricia Luque
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