Bailémonos

    Ricardo Darín y Soledad Villamil en El secreto de sus ojos

Bailémonos

Así de rítmico tu pecho,

los labios efímeros,

la boca exasperante.

La vida se parece a tu nota

grave, verbal, milagro de tu espalda

rozando el templo de mi cuerpo.

El saxo, el sexo tímido y pulcro,

el laberinto allí en tu música,

en tu boca junto a la del instrumento.

Sácame a bailar esta noche

donde todos estén muertos o quieran

ver bailar a dos pájaros

saboreando el suelo.

Más allá, nosotros más allá,

sin materializarnos,

sin tocarnos siquiera las palabras;

donde el conocimiento ya no sabe de dudas,

en tu boca bajo el toldo oscuro de luces,

ambos réplicas de una vida pasajera.

Charlas con Arón

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 Charlas con Arón

Ya no sería así, ¿pues qué sería?

sino el olor de aquellas miradas de tu puerta,

de tu puerta grande, de tu puerta rota y tuya;

de tu vida misma, de un sin fin de tus palabras.

(Perdón si no veo la tierra, si no conozco

la ciencia, las razones, la pureza

de estar seguro de qué es vida

y qué locura, pero:

ya no sería, ¿acaso fue?

las tardes en la arena, lunas llenas

migrando desde el faro hacia tu nuca

    del roble más vetusto y más extraño.)

     Revivo el desconsuelo,

desangro las caricias…

y el perro aquel turbado

me mira hambriento de milagros;

lo veo cual si fueras,

le hablo…  “Ya no más,

nunca más, miraremos nuestras cosas”.

Mirador

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    Vino; despacio desde su altura

    copió mis líneas en sus ojos,

    llamó a mi puerta desgajado, muerto

    en clamor y susurrante.

    Pequeño ser de la arboleda

    que en el mirador abre el mundo y lo somete.

A las sombras

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A LAS SOMBRAS

Pasan las sombras a las dos de la tarde

y se quedan como muertas

observando las ventanas.

Se preguntan si nacerá allí

sol que las defina eternamente.

Pasean con velos negros

ceñidos al cuerpo, y se dilatan

en el escalón. Parecen sentarse.

Ellas no hablan nunca,

gustan de las cuestas

descendientes donde se alargan y se

mecen vibrando al paso lento.

Y es en la pausa

donde a veces te miran,

y no sabe uno adivinar

si acaso pudieran escuchar las penas

de un transeúnte que pisa una a una,

en sus paseos,

…

las miserias…